Sie kommen einem entgegengehopst auf staksigen Beinchen und mit wehenden Ohren und viel Geschrei, sie sind wie junge Hunde, die sich über jeden Besuch freuen. Sie kauen und saugen an allem herum, was man ihnen entgegenhält, Finger, Armbanduhren, Pulloverärmel, und sie sind natürlich extrem süß.

Der ruppige Landwirt schimpft über sie, wie immer mit viel zu lauter Stimme, aber er steht nachts alle paar Stunden auf, um sie in seine riesigen Pranken zu nehmen und ihnen die Flasche zu geben, weil ihre Mütter, warum auch immer, nicht zur Verfügung stehen. Dabei flüstert er ihnen dann bestimmt heimlich beruhigend zu; wenn keiner zuschaut, kann er so weich sein.

Wenn sie dann eines Tages abgeholt werden, und wenn er sie dann noch von all den anderen Lämmern unterscheiden kann, dann verdrückt er vielleicht auch heimlich ein Tränchen, ich traue ihm das zu, aber auch das darf niemand sehen, schließlich verdient er sein Geld mit den Lämmern.

Ach, Gotterle, ich habe hier ja schon ewig keine erfreulichen Hühnerfotos mehr eingestellt, Sie haben sich bestimmt schon gewundert. Naja, hier sind sie nun. Wir haben an einem Samstag mit brütender Hitze ja sonst nix zu tun auf dem Lande.

Die Alte. Sie lebt noch.

Dass es mit der vermeintlichen Idylle auf dem Lande so eine Sache ist, haben Sie vielleicht schon dem vorherigen Blogpost entnommen, falls Sie es nicht ohnehin schon wussten. Und es geht grade so weiter, der Kriegsschauplatz hat sich im Moment erneut verschoben, weg vom Forellenteich und leider wieder zu uns in den Hühnerauslauf, und wieder kämpft erbittert Mensch gegen Natur.

Friedrich II. Dem gehts noch gut, keine Sorge.

Herr Fuchs war wieder da, ich würde ihn hier gerne als die dumme Sau bezeichnen, aber das gehört sich nicht, und außerdem stimmte das ja auch zoologisch hinten und vorne nicht, wie man es auch dreht und wendet. Ich höre schon Ihr vorwurfsvolles Stöhnen, aber nein, alle Stalltüren waren diesmal zu, zu-er geht nicht.

Nur hatten offenbar Tick, Trick und Track getrödelt, die drei schneeweissen Bressehühnchen, wie das eben bei Jugendlichen manchmal so ist. Da wird hier noch gequasselt, und da noch heimlich eine geraucht, und dann aber, hastewattkannste, auf den allerletzten Drücker nach Hause in den Stall.

Da war die Stall-Tür aber leider schon zu, es war dämmerige Dämmerung, tja, wer zu spät kommt, den bestraft das Leben. Und wir waren nicht daheim. Aber der Herr Fuchs, der war da. Der lauerte vermutlich schon seit ein paar Tagen. Und die Farbe Weiß fehlte ihm ohnehin in seiner Sammlung noch.

Nun ist also Tick (oder Trick oder Track) spurlos verschwunden, Trick (oder Tick oder Track) lag scheinbar unversehrt aber sterbend vor dem Stall (wir vermuten: Herzinfarkt), nur Track (oder Tick oder Trick) hat überlebt.

Es sind diese Momente, wo ich kurz darüber nachdenke, den ganzen Blödsinn sein zu lassen, frische Eier und idyllisches Hähnekrähen hin oder her. Wir halten jetzt seit zehn Jahren Hühner, und nie war was, tröstet mich der Gatte, und er hat ja recht, nie hatten wir auch nur eine einzige Milbe, keine Krankheiten, keinen Fuchs, keinen Marder, keine Notschlachtungen. Aber in diesem Jahr meint der Hühnergott es irgendwie nicht gut mit uns, irgendwie ist da der Wurm drin.

Und so, als schlösse sie sich unbewusst meiner Mutlosigkeit an, hat sich nun auch noch die dienstälteste Henne, die Grande Dame der heimischen Hühnerzucht, vor ein paar Tagen alt und grau auf die Stange in den dunklen Stall gesetzt und sich seitdem von dort auch nicht mehr wegbewegt. Der Kamm ist blass, die Lappen runzelig und rosa.

Zwischendurch kommen merkwürdige Geräusche aus ihr heraus, ein dunkler Ton, von ganz tief innen, wie ein Seufzen oder wie ein sonderbares Selbstgespräch. Vielleicht lässt sie ihre acht, neun Lebensjahre nocheinmal Revue passieren, vor ihrem inneren Auge, und vielleicht denkt sie darüber nach, warum der Fuchs nicht sie holt, sondern immer nur die jungen Dinger. Oder sie freut sich darauf, schon bald im Hühnerhimmel all jene wiederzutreffen, die uns in letzter Zeit abhanden kamen. Ach, was weiß denn ich.

Die Alte.

Was für eine liebliche Idylle, das Wasser plätschert, die Fischlein schwimmen im Teich, die Sonne lacht, das Licht blinzelt durch das Maigrün der Bäume, undsoweiter, undsoweiter.

Hier bin ich Mensch, hier darf ich’s sein, und ich darf vorallen Dingen hier sein, weil ich den Forellenfreund mit seinen Forellen unterstütze. Ich füttere die lieben kleinen Fischlein, auf dass sie groß und stark werden, und genieße im Gegenzug täglich diese Teichidylle. Und ich kann Ihnen flüstern: Vergessen Sie das mit der Idylle. Gepfiffen is‘. Das hier ist keine Idylle, das ist ein Kriegsschauplatz.

Hier kämpft erbittert Mensch gegen Reiher, jeden Tag aufs Neue, und ich bin völlig unschuldig in diese Auseinandersetzung hineingeraten. Ich wollte das gar nicht, ehrlich, aber ich entwickle inzwischen einen heiligen Zorn, wenn ich Agathe nur sehe, das blöde Viech, vielleicht ist es auch ein Rudi oder ein Dieter, mir ist das alles wumpe, ich brüte über Angriffsstrategien und Abwehrmaßnahmen, ich fahre bis zu dreimal täglich an den Teich, zu jeder Tages- oder Nachtzeit, ich schreie, klatsche, hupe, hetze die ansonsten eher friedlichen Hunde, bis Agathe sich bequemt, in aller Ruhe aufzuflattern und mit einem glänzenden Fischlein im Schnabel davonzufliegen. Sie ruft mit vollem Maul und krächzender Stimme dann noch allerlei nicht-jugendfreie Unverschämtheiten über die angrenzende Wiese, und ich meine, auch Stunden später noch aus dem gegenüberliegenden Wald ihre dreckige, hämische Lache zu hören.

Der Forellenmann und ich, wir fahren an Geschützen auf, was uns zur Verfügung steht. Einen Zaun rund um den Teich, und ein Gewirr von Schnüren im Uferbereich. Gefühlte 364 Kilometer Schnur haben wir verspannt, wir haben keinerlei Mühen und Verwicklungen gescheut. Wer hier durchkommt, muss entweder Entfesselungskünstler sein oder amtierender Weltmeister im Gummitwist, und ich stelle mir vor, wie Agathe, das vermaledeite Drecksvieh, da feixend und frech über die Schnüre hopst, hops, hops, ins seichte Wasser, schnapp, schnapp, Forelle rausgeholt.

Um derlei feindliche Flugobjekte abzuwehren, hat der Forellenmann jetzt noch den potentiellen Landeplatz mit Schnüren überspannt, das ganze Grundstück verwandelt sich langsam aber sicher zu einem Stück Land-Art, das selbst den Verpackungskünstler Christo neidisch werden ließe. Nicht mal eine Drohne könnte hier noch landen, ohne sich maßlos zu verheddern. Und der Forellenmann hat als letzte, wirklich ultimative Warnung einen Plastikreiher in der Mitte des Teiches aufgehängt, koppheister, ein wahrhaft jämmerlicher und furchteinflößender Anblick, der eigentlich jeder vernunftbegabten Agathe den Appetit verderben müsste. Ich ahne allerdings, Agathe lacht sich eines Tages tot, damit wäre uns ja auch geholfen, aber noch ist es nicht soweit.

Nun höre ich schon das Weinen der Tierschützer, der arme Reiher, der hat Kohldampf, er hat daheim sieben hungrige Schnäbel zu stopfen, alleinerziehend ist er noch dazu – ja, das ist ja alles recht, aber Agathe, die blöde Kuh, soll doch gefälligst woanders die Teiche ausräubern.

Unsere interne Jahres-Forellen-Statistik verzeichnet: 500 Forellen eingesetzt, 150 eigenhändig rausgeangelt, See leer. L.e.e.r. Ratzeputz leer, leerer geht nicht. Selbst wenn Sie da mit der Lupe nach Forellen suchen würden, unter Wasser, Sie würden nichts mehr finden, ich habe das jüngst für Sie getestet.

Falls Sie selber es nicht mit dem Kopfrechnen haben: da fehlen satte 350 Fische, Agathe kommt also nahezu täglich zum Klauen, nur an 15 Tagen hat sie mal eine Pause gemacht, ich nehme an, da hatte sie Urlaub oder war auf Mutter-Kind-Kur im Bergischen Land.

Wir kämpfen also weiter, wir werden uns doch nicht einer dahergeflogenen Agathe geschlagen geben, ich bitte Sie. Ich werde in den kommenden Tagen noch Transparente anbringen, Reiher go home!, werde ich auf ein Bettlaken schreiben, mit fettem Filzstift, und Ne touche pas a mon Forelle!, für den Fall, dass Agathe kein Englisch versteht. Außerdem habe ich vorgeschlagen, den Teich mit einer gegossenen Betonplatte hermetisch abzuriegeln, oder gleich ganz mit Estrich zu befüllen, da würde Agathe schön dumm aus der Wäsche gucken. Aber da zieht der Forellenmann nicht mit.

Noch nicht.

Neues Spiel, neues Glück, neuer Hahn und neue Hennen. Der Gatte konnte es nicht abwarten, und ich wollte ihm nicht schon wieder mit Begriffen wie Pietät  oder Trauerarbeit kommen. Schließlich war ich am dramatischen Hühnergemetzel quasi schuld, und während in irgendeinem Erdbau nun Herr und Frau Fuchs sitzen, mit ihren Jungen, und sie alle sich die dicken Bäuche halten, vor Lachen und wegen der XXL-Portion Hähnchenfrikassee, währenddessen also sind wir einmal quer durch die Region gefahren, um für Nachschub zu sorgen. Also, für uns, nicht für den fiesen Fuchs.

Die lieben Hühnchen schreien wie am Spieß, als sie ihr Ziehvater greifen und umzugsfertig machen will, es kam bereits die Vermutung auf, dass sie heimlich hier im Blog mitlesen (wie vermutlich viele Hühner auf der großen weiten Welt), und dass sie dementsprechend ahnen, was ihnen da blüht im Odenwald. Allein, das Geschrei hilft nichts, rein in die Kisten, Klappe zu, Affe tot, und Hühnchen brüllt.

Jetzt ist es Abend geworden im Odenwald, alle vertragen sich soweit, die alten Hühner haben sich dem neuen Hahn gleich an den Hals geworfen, es war nicht mitanzusehen, das kokette Gegurre und Gemache, jede Feministin bekäme hysterische Pickel bei diesem Schauspiel. Und nun sitzen auch die zwei Hühnchen und Friedrich II  auf der Stange, als hätten sie nie etwas anderes gekannt. Ich habe das eben nochmal kontrolliert, – und JA, ich habe die Stalltür zugemacht, Himmelherrgottsackzementnochemol.

Bitte, danke, Sie mich auch.

Wir sitzen da gestern abend bei Freunden, ein paar Dörfer weiter, es gibt feinstes Essen und guten Wein, die Freunde sind Hühnerhalter wie wir, und so kommen wir früher oder später ans Hühnerhaltungs-Fachsimpeln, wie das eben so geht unter Landmenschen, wir berichten vom elektronischen Stallwächter, den wir schon lange installiert haben, die Hühnerklappe ist in die große Stalltür eingebaut und öffnet und schließt wie von Zauberhand. Genauer gesagt, von einer Schaltuhr betrieben, wir müssen uns um nichts kümmern, die Klappe geht morgens auf und abends wieder zu, wir sparen uns viele Wege und können beruhigt schlafen, das ist alles wirklich sehr praktisch.

Die Freunde hören und staunen, ja, vielleicht sollten wir sowas auch einbauen, sicher ist sicher, auf die elektronische Hühnerklappe ist bei Wind und Wetter Verlass.  Wir fragen uns, wie wir es überhaupt so lange ohne elektronischen Stallwächter ausgehalten haben, wir schwadronieren und schwadronieren und malen die Vorzüge des Gerätes in den schönsten Farben aus, das ist nun wirklich sehr praktisch, sagen wir und nehmen noch einen Schluck Rotwein und ein Stück von dem frischgeschossenen Rehrücken.

Und während wir also so schwadronieren und stolz von der Hühnerklappe berichten, ein paar Dörfer von zuhause entfernt, schleicht der Herr Fuchs bei uns um den Stall, die elektronische Klappe hat ihren Dienst schon getan, sie ist um 21 Uhr leise heruntergesummt, was aber nicht so viel nützt, wenn die gesamte Stalltür sperrangelweit offen steht, weil man sie morgens sperrangelweit geöffnet und nicht wieder geschlossen hat, und so schreitet also Herr Fuchs durch die offene Tür mit der geschlossenen Klappe in den Hühnerstall und freut sich, und ihm läuft das Wasser im Munde zusammen, die Hühner sind nachtblind, sie ahnen nur, was da passiert, aber sie sehen es nicht, und ehe sie sichs versehen, sind drei Hühner und Friedrich der Hahn mausetot.

Früher als sonst muss das Vieh auf die Sommerweide, das Futter im Stall wird knapp, draußen stehen die Weiden schon in sattem Grün. Trotz der frischen Temperaturen des Nachts.

Den Transport raus ins Freie, den langen Fußmarsch, den finden die Kühe blöd, sie finden ihn nachgeradezu scheiße und dokumentieren das auch deutlich, rückwärtig, sozusagen, wie an den Spuren auf dem Weg hinterher gut zu erkennen ist. Man kann ihnen da zureden wie man will, ihnen vom frischen saftigen Gras vorschwärmen, von der guten Landluft und der Weite, sie begreifen das leider nicht und maulen und bocken im Viehtriebwagen.

Der mehr als 1000 Kilo schwere Bulle nimmt es mit stoischer Gelassenheit, wahrscheinlich bleibt ihm bei seiner Körperfülle auch nicht viel anderes übrig. Die ersten sechs Kälbchen hoppeln unerschrocken in einer gesonderten Fuhre auf die Weide, als ahnten sie, was ihnen da Schönes blüht.

Jetzt erfüllt das Brüllen und Muhen das Tal, der Frühling kann kommen.