Untermieter.

Es ist ja nun traurige Wahrheit, – und irgendwann musste es herauskommen -, daß ich mich mit Übernachtungsgästen in den eigenen vier Wänden äußerst schwer tue. 300 Quadratmeter Wohnfläche hin oder her. Ich kann es nur schwer ertragen, wenn Menschen in mein trautes Heim eindringen, hier ihre Tasche abstellen, da ihre Schuhe, plötzlich riecht es nach andrer Leuts Rasierwasser, und in der Duschwanne schwimmt unbekanntes Haar. Ja, ich mache Ausnahmen, aber selten. Und meistens schicke ich die Gäste in den Engel. Ich mag Gäste, ehrlich. Aber nicht bei mir zuhause, über Nacht.

Vielleicht bin ich da ein bißchen seltsam, schon verschroben durch die Einsamkeit des Landlebens, wer weiß. Dennoch muß ich diese Haltung überdenken, will mir scheinen. In Anbetracht der Besucherströme, mit denen die Freunde auf dem Aussiedlerhof derzeit konfrontiert sind. Und egal, wieviele es auch sein mögen: Klaus und Karla lieben Übernachtungsgäste.

 

 

Schau mal, wie niedlich, eine Fledermaus, sprach Klaus zu seiner Karla neulich abend, bei einem Glas Wein auf der Terrasse und mit Blick nach oben, Richtung Hauswand. Wie süüüüß, die kriecht da in die Bretter zwischen Tür und Fenster! Die will da übernachten, ach, wie putzig. Und da schau, noch eine. Und noch eine.

Und noch eine. Und noch eine. Und noch eine. Und noch eine. Und noch eine. Und noch eine. Und noch eine. Und noch eine. Und noch eine. Und noch eine. Und noch eine. Und noch eine. Und noch eine. Und noch eine. Und noch eine. Und noch eine. Und noch eine. Und noch eine. Und noch eine. Und noch eine. Und noch eine. Und noch eine. Und noch eine. Und noch eine. Und noch eine. Und noch eine. Und noch eine. Und noch eine. Und noch eine. Und noch eine. Und noch eine. Und noch eine. Und noch eine. Und noch eine. Und noch eine. Und noch eine. Und noch eine. Und noch eine. Und noch eine. Und noch eine. Und noch eine. Und noch eine. Und noch eine. Und noch eine. Und noch eine. Und noch eine. 

Die Nacht war lau, der Mond schien hell, und bei Fledermäuschen Nummer Vierzig zwischen  TerassenTür und Fenster hörten Klaus und Karla auf zu zählen. Klaus hat sein iphone ja stets griffbereit, ja, auch auf Aussiedlerhöfen gibts inzwischen Internet, und er tippte (so stelle ich mir das mal vor) nun leicht hektisch eine Anfrage an Tante google: Hilfe. Invasion. Vierzig oder sechzig oder mehr Vampire, so lauteten die Suchbegriffe.

Und das iphone spuckte aus: Trächtige Weibchen sammeln sich zu Kolonien, in denen sie je ein Junges zur Welt bringen. Die so genannten Wochenstuben liegen je nach Arten auf Dachböden, in Viehställen, Baumhöhlen und Gebäuderitzen. Meist halten sich die Männchen einzeln oder in Kleingruppen in der Nähe auf.

Freund Klaus hat sich jetzt erstmal einen Vormittag lang beim Baumarkt aufgehalten, Holzlatten gekauft und zugeschnitten, um die Wochenstube etwas abzudichten. Die 40 oder 60 oder 80 angehenden Mütter und die potentiellen 40 oder 60 oder 80 Kinder sollen schließlich keinen Zug bekommen. Außerdem müssen die Holzleisten noch irgendeinen anderen Zweck erfüllen, ich habe es nicht ganz begriffen. Ahnte aber, was gemeint ist, als Freundin Karla anmerkte, sie liebe Übernachtungsgäste, bloß solche nicht, die durch die Wände in die gute Stube pullern.

Vielleicht sollte ich mir diesen Ansatz mal zu eigen machen und davon ein bißchen lernen: Ich liebe Übernachtungsgäste, solange sie mir nur nicht durch die Wände in die gute Stube pullern.