Blaumanns Erzählungen.

Morgen kommt irgendso ein Redakteur von irgendso einem Nachrichtenmagazin zu uns, er bringt sogar einen Fotografen mit, und ich hatte ihn natürlich so volle Pulle LandLust-mäßig empfangen wollen. Im Sommerkleidchen mit frisch gelegter Frisur und einem Hauch Apricot auf den Wangen und den Lippen, umgeben von geflochtenen Weidenkörben, in denen über und über prall die Ernte dieses Sommers liegt. Und Blumen aus dem Bauerngarten. So wie Ernte-Dank, bloß ohne Altar im Hintergrund, naja, Sie wissen schon.

Essig is. Nix Ernte Dank. Das Gartenjahr war – wie sollen wir es nennen – eher suboptimal. Und insbesondere des Gatten Gartenmühe ziemlich für den Arsch umsonst. Salate: Naja. Lolloköpfe ein einziges raschelndes trockenes Zeug, aber wenigsten mit jede Menge Bitterstoffen. Schmeckt nicht, ist aber immerhin gesund. Der Eisbergsalat hat die Größe von Schneckenhäusern. Grüner Salat: Jo, in Ordnung. Rote Bete: Welche Rote Bete? Da hätte man eine Lupe gebraucht. Rosenkohl: hahahaaaa!, Schenkelklopfgeräusch. Petersilie: Pffff. Naja, mag ich eh nicht. Dicke Bohnen: ok, aber viel zu wenig. Erbsen: gut. Äpfel: jede Menge, aber mikroskopisch klein. Kirschen: geerntet, was greifbar war, der Rest verfault, weil sich kein Ab-Nehmer fand. Die Nachbarn wollten nicht. Pflaumen: Wurmalarm. Walnüsse: Jo. Haselnüsse: wurmstichig.

Dafür müssen wir mit der Machete durch das Maggikraut und das Basilikum. Ich überlege ernsthaft, in die Massenproduktion für Maggikrautsträuße und Basilikumbündel einzusteigen. Vielleicht auch als hübsche Brautsträuße, falls in diesem merkwürdigen Jahr überhaupt noch jemand heiratet. Und ich weiß auch gar nicht, ob man Bräute mit Maggikraut bewerfen darf. Nachher bringt das Unglück, wundern täte es mich nicht.

Sie merken, das mit der LandLust und dem passenden Auftritt morgen funktioniert leider nicht. Vielleicht sollte ich für ein Foto die Küken auf den Arm nehmen. Die sehen inzwischen aber auch schon nicht mehr süß aus, sondern eher wie zerrupfte Geier-Babies. Ausserdem würde mich vorher die Mutter Glucke zerrupfen, sie versteht da leider keinen Humor und erkennt auch die fotografische Notlage vermutlich überhaupt nicht.

Na, das kann ja alles was werden.