Dämmerung.

Die Kollegen aus dem Funkhaus in der großen Stadt haben mich heute mal wieder in eine der hinteren Ecken des Landkreises geschickt. Oder in eine der vorderen, das hängt nun ganz von der Betrachtungsweise ab.

Jedenfalls war es schon gegen Feierabend, als ich dort meinen Dienst erledigt hatte, und so ging ich vor der Rückfahrt noch eine kleine Runde mit Hund Lieselotte und knipste ein bisschen mit dem Händi herum.

Eisig wehte der Wind, und ich war natürlich nicht wirklich offroad-tauglich angezogen, aber ich merkte das vor lauter Begeisterung gar nicht. Ich kann mich ja an Landschaft im Allgemeinen und Besonderen in der Regel kaum satt sehen, was kümmern mich da kalter Wind und Minusgrade? Im Gegenteil: je mehr ich schaute und mich begeisterte, umso wärmer wurde mir.

Es dämmerte und dämmerte und wurde immer schummriger und vermutlich auch immer kälter, und wie ich da so an dem kleinen Wäldchen vorbei lief, schimpften Amseln und Drosseln von hoch oben auf mich herab. Das einzige Geräusch weit und breit. Mal abgesehen von meinem und Frau Lieselottes Geschnaufe.

Und auf einmal fühlte ich mich zurückversetzt in diese Zeit, als man mit Einbruch der Dämmerung heim musste im Winter. Wie ich da in vermodderten Schneehosen und mit irgendeinem ollen Anorak durch die Straßen im Berliner Westend gestiefelt bin, völlig verschwitzt und mit glühenden Wangen. Die Kufen des Schlittens, den ich hinter mir herzog, machten zwischendurch raue Kratzgeräusche auf dem gesalzenen Fußweg, ansonsten verschluckte der Schnee jeden Lärm.

Wir kamen aus dem Ruhwaldpark oder aus dem Brixi oder vom Teufelsberg, wir waren gerodelt, es war dunkel geworden. Und aus den Bäumen riefen die Vögel. Als wollten sie uns scheuchen, schneller zu laufen, damit wir pünktlich zu Hause wären. Oder als schimpften sie, weil wir sie störten, wasweißdennich. Es klang nach Sommer, war aber Winter.

Ich habe mir bis zum heutigen Tage nie auch nur einen einzigen Gedanken zu diesen Vogel-Rufen gemacht, aber plötzlich hat mich das so vertraute Geräusch mitten im Odenwälder Nirgendwo völlig unvermittelt zurück in die Berliner Vergangenheit katapultiert. Merkwürdige Sache, sowas.

Ich tappte da also heute nachmittag über die Felder am hinteren vorderen Ende des Landkreises, ich dachte so über alte Zeiten nach und war begeistert von der Natur um mich herum und merkte die Kälte nicht. Dabei fiel mir nun wiederum ein, dass auch das wohl früher schon so war. Es gibt da die schöne Geschichte, wie mein großer Bruder mir beibrachte, bäuchlings auf dem Schlitten liegend zu rodeln, hui!, voll die steile Buckel-Piste hinten im Brixpark runter. Ich muss Drei oder Vier gewesen sein und seinerzeit noch ziemlich furchtlos. (Netterweise brachte mir mein Bruder auch das Bremsen bei, denn wer im Brixpark an der steilen Buckel-Piste nicht bremst, landet im See. Die Nachbarsjungen Jörg und Jakob haben das seinerzeit mehrfach getestet.)

Jedenfalls war ich eine derart begeisterte bäuchlings-auf-dem-Schlitten-liegend-Rodlerin, dass ich in einer der täglich verordneten Mittagsruhen aus meinem Gitterbett kletterte und mich im Schiessser-Feinripp-Unterhemd und auf Ringelsöckchen an meiner mittagsruhenden Mutter vorbei auf den Weg machte, um mein neu erworbenes Rodel-Können im tief verschneiten Brixpark anzuwenden.

Es gab eine gute Stunde später daheim eine gewisse Unruhe, weil mein Bett leer war, alle warmen Anziehsachen aber noch da. Irgendwann sammelte mein großer Bruder mich dann von der Piste, ich war natürlich empört. Aber trotz nackter Arme und Beine, und trotz klitschnassem Feinripphemdchen und vereisten Ringelsocken gut temperiert, von wegen der Begeisterung.

Ich werde mir das also als Rezept für den bevorstehenden Winter merken: Wenn es knackekalt wird, irgendwas suchen, wofür man sich begeistern kann.

Das wird sich doch wohl finden lassen.