Abgerissen.

Mir blutet jedes Mal das Herz, wenn ich an diesen uralten Häusern vorbeikomme, die eben dabei sind, ihr Leben auszuhauchen. Denen der Abrissbagger auf die Pelle rückt. Oder Handwerker mit Vorschlaghammern. Weg mit dem alten G’lump! Jedes Mal tut es mir in der Seele weh.

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Ich denke dann immer bei mir, in diesen Häusern war doch Leben. Fünfzig oder vielleicht auch hundert Jahre lang. Glück und Kummer, Lachen, Weinen, Hoffnung, Ärger, Enttäuschung, Verzweiflung und Mut. Plärrende Säuglinge, Mütter, die Schlaflieder singen, Männer, die fluchen oder lachen. Die alten Mauern könnten deren Geschichten erzählen. Geschichten, die vielleicht sonst niemand mehr kennt. Wie stumme Zeugen stehen sie da, mit Fenstern wie weit aufgerissene Augen, und nun werden sie demoliert, plattgemacht. Weg mit all den Geschichten, den Erinnerungen.

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Manche Geschichten sind bestimmt schön, und ich wünschte mir, die Häuser blieben erhalten, um die Erinnerung sichtbar weiterzutragen. Andere Häuser erzählen ganz grässliche Geschichten, und vielleicht ist es tatsächlich besser, sie abzureißen. Da wollte ohnehin niemand mehr drin wohnen. Aber sind die Geschichten und die Erinnerungen tatsächlich weg, wenn das Gebäude nicht mehr steht? Vielleicht ja, und vielleicht nein. Ach, es ist kompliziert.

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