Blaumanns GewitterErzählungen.

 

 

Sieht ja romantisch aus, so ein Landgewitter. Zumindest, wenn man drinnen sitzt. Während draußen die Blitze zucken und die Donner donnern. Wie dieser Tage.

 

 

 

Irgendwann donnern sie aber nicht mehr, irgendwann knallen sie nur noch. Die Blitze kommen von allen Seiten, senkrecht, waagerecht, quer über den Himmel, aus allen Richtungen. Es fühlt sich an, als habe der Wettergott da oben einen jähzornigen Tobsuchtsanfall.

Grimmig wirft er mit Blitzen um sich, einen davon schleudert er im Nachbarort in einen Dachstuhl, damits der Feuerwehr an diesem Abend ja nicht langweilig wird. Der eisengraue Himmel, wie eine riesige Kuppel und nicht ausgebremst von Häuserfronten oder knallgrellen Reklamewänden, schaltet das Licht an und aus, an-aus-an-an-an-aus. An.

 

Dann legt Petrus noch eine Schippe drauf und wirft mit Eis um sich.

 

 

Die Möhrensamen schwimmen davon, junger Salat und Kohl gehen unter den eisigen Maschinengewehrsalven in die Knie. Auch der Raps draußen auf dem Feld kriegt sein Fett ab. Nur wenige Minuten dauert der Angriff, dann ist alles vorbei. Und vieles hin.

 

An solchen Tagen hat die Großmutter am Fenster gestanden und zuschauen müssen, wie ihr die Existenzgrundlage für das ganze Jahr zerstört wird, sagt ein befreundeter Landwirt, während wir die Schäden begutachten. Ist heute alles nur noch halb so wild, Versicherungen undsoweiter.

Trotzdem tut es jedesmal noch weh.