Scham und Stolz.

 

Ich möchte mich in diesen Tagen fortwährend schämen. Fremdschämen. Wenn ich einen Fernseher besäße und allabendlich auch noch live und in Farbe sehen müsste, wie irgendwelche Hohlköpfe vermutlich zum ersten Mal seit Jahren ihren Hintern von der Wohnzimmercouch erheben und nun irgendwelche hohlköpfigen Parolen durch die Gegend tragen und das System anprangern, wie sie Haß und Mißgunst schüren und hinter allerlei scheinheilige Sätze ein Komma, aber anhängen, dann käme ich aus dem Schämen und dem Kotzen gar nicht mehr heraus.

So lese ich es nur, in der Zeitung und im Internet, höre im Radio, was sich da so tut in deutschen Köpfen und auf deutschen Straßen. Das ist schon schlimm genug. Sie wissen, was ich meine, ich muß das hier nicht weiter ausführen.

 

Und dann stehe ich da in meinem kleinen 360-Seelen-Nest am vermeintlichen Ende der Welt, schaue auf die nachtschwarze Dorfstraße und auf die dunklen Häuser in der Nachbarschaft. Denke darüber nach, daß ein Gutteil derer, die jetzt da schon selig schlafen, heute nicht nur hart gearbeitet, sondern sich nach Feierabend auch noch ehrenamtlich engagiert haben. Irgendwie, irgendwo. In Ortschaftsratssitzungen, Gemeinderatssitzungen, Kirchengemeinden, Sportvereinen, Chören, Naturschutzverbänden, Nachbarschaftsinitiativen. Der Schlaf sei ihnen gegönnt.

Ich denke darüber nach, daß ich tief im CDU-Land lebe. Rechtskonservative Provinz. Im Oudewald leben die schwärzesten Keiler, heißt es hier manchmal. SPD und Grüne haben Exoten-Status. Und die schwarzen Keiler leben hier in gesicherter Armut, auch so ein geflügeltes Wort. Der Landkreis ist der ärmste im ganzen großen reichen Bundesland. Nagt quasi unentwegt am Hungertuch und hängt am Tropf von Land und Bund und Europäischer Union. Für das Selbstbewußtsein ist das nicht der Brüller, aber wir machen das Beste draus.

Ich denke an mehrere Infoveranstaltungen der vergangenen Wochen, bei denen ich dabei war. Um die Flüchtlinge ging es da, natürlich, um die Frage, wieviele wann wo untergebracht werden in den kleinen Gemeinden und den Dörfern. Der Flüchtlingsstrom macht vor dem Land nicht halt.

Ich denke an die überfüllten Säle, an die Fragen und die Sorgen, an viele konstruktive Vorschläge, an erste Hilfsangebote. Ich denke an die mahnende Nachfrage einer Besucherin, ob beim Bau der neuen großen Flüchtlingsunterkunft bitteschön daran gedacht werde, Abstellplatz für Kinderwagen im Hausflur einzuplanen, der kritische Höhepunkt einer Veranstaltung.

Und ich denke an die wenigen Hohlköpfe, die hier und da natürlich auch da saßen, junge Männer mit weit gespreizten Beinen und fest verschränkten Armen, die aber nicht zu Wort kamen, weil die Verantwortlichen der Kreisverwaltung sie mit flammenden Reden für die Flüchtlingshilfe in Grund und Boden redeten.

Ich denke an den jungen, aber hohen Beamten, der bis dato immer nur von Leistungsbeziehern, Erstantragstellern und Durchführungsmaßnahmen gesprochen hatte, Paragrafenreiter durch und durch, und der sich plötzlich einem Hohlkopf gegenüber sah. Der wollte nicht einsehen, warum man von all dem schönen Steuergeld nicht besser die Straße von Kleinknödelshausen nach Oberkuhbach saniert, anstatt es den Asylschmarotzern hinterherzuwerfen. Der Beamte stutzte kurz. Wir können jetzt hier über Sinn und Unsinn von Asylpolitik diskutieren. Wir können es auch bleiben lassen. Denn bei uns stehen Menschen vor der Tür, und denen muß geholfen werden. Ende der Durchsage.

Ich denke daran, daß die Verwaltung hier bislang weit im Voraus plant, organisiert und informiert. Strukturiert, soweit das eben möglich ist. Daß viel Geld in solide Unterkünfte investiert wird, obwohl man ohnehin schon heillos pleite ist. Daß ausdrücklich keine Turnhallen beschlagnahmt, keine Zeltstädte errichtet werden, wie in der reichen Nachbarschaft.

Ich denke an die 80 Männer und Frauen, die allein im kleinen Mosbach für die Betreuung der 40 Flüchtlinge aus Syrien und Pakistan zur Verfügung stehen. Ich denke an das kleine Asylcafe, zu dem jeden Donnerstag abend mehr Mosbacher kommen, um einfach mal zu schauen und Hallo zu sagen. Ich denke an die vielen Helferkreise, die sich selbst in den kleinsten Dörfern bilden. Aglasterhausen-Michelbach, Fahrenbach, never heard of? Macht nichts. Aber hier und anderswo nehmen Männer und Frauen Syrer, Pakistaner, Afrikaner an die Hand und gehen mit ihnen die ersten Schritte durch den deutschen Alltag.

Ich denke daran, daß in Buchen jetzt schon Helfer gesucht werden, die ab Dezember dann den neuen bis zu 150 Flüchtlingen zur Seite stehen sollen. Auf der Homepage der Stadt ist ein Formular eingerichtet, damit man sich auch online melden kann. Man will sich ja schließlich vorbereiten, vielleicht auch fortbilden, vorher, und nicht erst, wenn die Leute da sind. Daran, daß die größeren Unterkünfte inzwischen unter der Flut der Sachspenden ächzen.

Ich denke an den klitzekleinen FSV Dornberg, der jetzt als einer von drei Vereinen bundesweit für den DFB-Integrationspreis nominiert worden ist. Rund 30 der insgesamt 50 Mitglieder sind Flüchtlinge aus der Gemeinschaftsunterkunft in Hardheim. Ich denke an die anderen Sportvereine im Landkreis, die Asylbewerber einladen. Ich denke an die Kleingärtner in Buchen, neben deren Kartoffel- und Tomatenbeeten nun die neue große Gemeinschaftsunterkunft gebaut werden soll, und daran, daß sie offenbar von sich aus auf die Stadtverwaltung zugegangen sind. Geht in Ordnung für uns, wir hätten aber ein paar kleine Wünsche, die wir jetzt schon gerne anmelden würden, werden sie zitiert.

 

Ich denke daran, daß der arme rabenschwarze Landkreis in den Neunziger Jahren ein Vielfaches an Flüchtlingen beherbergt hat. Dazu innerhalb weniger Jahre noch mehr als 2500 rußlanddeutsche Aus- und Übersiedler aufnahm. Daran, daß das offensichtlich funktioniert hat, irgendwie. Wir haben das geschafft, damals. Wieso sollten wir es jetzt nicht wieder schaffen?, fragt der Landrat, und die Frage klingt nicht wie eine Frage, eher wie eine Feststellung.

Ich stehe da also am Fenster und schaue in die stille Nacht und denke über all das nach, während aus dem Radio die neusten Pe- und Le- und wie-sie-alle-heißen-gida-Meldungen quellen und durch das Zimmer wabern. Zehntausend hier und zwölftausend da, Geschrei, Gebrüll und Handgemenge.

Und ich denke an meine beschauliche Provinz, mit der ich es nicht immer leicht habe, und sie es nicht mit mir. Und wenn es nicht so vollkommen bescheuert klingen würde, dann würde ich sagen: ich bin derzeit ziemlich stolz auf diesen Odenwald.